Ella solía cantar con una tristeza

que no era suya.

Que era mía.

Que estaba oculta,

y ascendía como el humo.

Solía escribir nuestra historia en el aire,

y desgastados, la escuchábamos desaparecer.

Debimos vivir por tantas cosas,

en vez de sentirnos tan vacíos.

Porque teníamos fuego, piel y huesos.

Y una voz para gritar.